Raubvögel singen nicht. Roman

Das ist ein Roman über Liebe, Hass und Eifersucht, absolut nicht der Wiener Etikette und dem herrschenden Musikkreis entsprechend. Es ist ein Roman über einen perfekten Regisseur.  Es ist ein Roman über eine Oper und ihren Einfluss auf das Leben. Die Abläufe entwickeln sich rasch zu einem Kriminalfall, wobei auch die Erotik und das Umfeld nicht zu kurz kommen.  Dieser Roman sieht sich auch als kritische Gesellschaftsanalyse der ach so feinen Wiener Gesellschaft, inklusive ihrer Tücken und Unzulänglichkeiten, aber auch ihrer Vorzüge und ihres Charms.

Ein Cryptoroman, durch den sich tatsächlich vermehrende Rätsel ziehen.  In das Rampenlicht geraten Geschäftsleute, Banker, die Musikgesellschaft und Polizisten, die sich immer mehr in die unerwarteten Vorkommnisse selbst verirren. Das Einzige das sie verbindet,  sind einige Noten aus einem Abriss eines Musikheftes. Und diese Noten ändern das Leben Aller. Aus einem gemütlichen Anfang wechselt der Roman unmerkbar zu einem dynamischen, erotischen Thriller. Und der Mensch, der von der Musik am entferntesten ist, versteht, dass des Rätsels Lösung immer im Rätsel selbst steckt.

Eine Oper eines alten Meisters wird in der Tat über ganz Wien gespielt. Ganz Wien wird zu einer Bühne. Man muss nur die Zusammenhänge begreifen: Diese Bühne, das Bühnenbild, das Libretto, das Rampenlicht, die Dirigenten, die Bühnenhelden und die streitenden Marionetten. Wer ist dieser perfekte Regisseur, der alle Spinnfäden hinter den Kulissen zieht?

Schade, dass gerade derjenige, der plötzlich alles verstand und das Puzzle endlich komplettierte, zu spät kommt. So wie in einer guten Oper. Nur neun Minuten, aber doch zu spät.

Dieser Roman ist nicht nur ein gelungener Reiseführer durch Wien, sondern auch ein Blick hinter die vielfachen Fassaden Wiens und des Lebens mit all seinen sonnigen und schattigen Seiten. Raubvögel singen nicht, oder?

Der Fluch der Kröte – Fluch der Kröte

Breit, mäßig bewegt und gewichtig.

»Meistersinger«

Auf die Straße zur blauen Pagode scheint heiß die indische Sonne herab – heiß die indische Sonne herab.

Die Menschen singen im Tempel und streuen dem Buddha weiße Blüten, und die Priester beten feierlich: Om mani padme hum; Om mani padme hum.

Die Straße menschenleer und verlassen: heute ist Feiertag.

Die langen Kushagräser hatten Spalier gebildet in den Wiesen an der Straße zur blauen Pagode – an der Straße zur blauen Pagode. Die Blumen alle warteten auf den Tausendfüßler, der da drüben wohnte in der Rinde des verehrungswürdigen Feigenbaumes.

Der Feigenbaum war das vornehmste Viertel.

»Ich bin der Verehrungswürdige,« hatte er von sich selbst gesagt, »und aus meinen Blättern kam man Schwimmhosen machen – kann man Schwimmhosen machen.«

Die große Kröte aber, die immer auf dem Steine saß, verachtete ihn, weil er angewachsen war, und hielt auch nichts von Schwimmhosen. – Und den Tausendfüßler haßte sie. Fressen konnte sie ihn nicht, denn er war sehr hart und hatte einen giftigen Saft, – giftigen Saft.

Darum haßte sie ihn – haßte sie ihn.